El Emperador de Han, amante de la belleza, anhelaba una que trastornara el reino;
por años rigió el imperio sin poder hallarla.
En la familia Yang había una hija recién llegada a la plenitud,
criada en los aposentos profundos, desconocida para el mundo.
Por naturaleza dotada de un esplendor que no podía ocultar,
un día fue elegida para estar al lado del soberano.
Al volver la mirada, una sonrisa, cien encantos nacían;
las caras pintadas de los seis palacios perdían su color.
En el frío primaveral, le concedió bañarse en la piscina Huaqing;
las aguas termales, sedosas, lavaban su grasa solidificada.
Las sirvientas la ayudaron a levantarse, delicada y sin fuerzas;
era el momento en que empezaba a recibir el favor y el rocío.
Cabellera de nubes, rostro de flor, horquilla dorada de pasos oscilantes;
bajo el dosel de loto, cálido, pasaban la noche de primavera.
¡Amarga brevedad de la noche primaveral! El sol alto ya se alzaba;
desde entonces, el soberano no asistía a la audiencia matutina.
Complacer y atender en los festines, sin un momento de ocio;
primavera que sigue a los paseos primaverales, noches que son solo para ella.
En el gineceo, tres mil bellezas había;
tres mil amores se concentraban en un solo cuerpo.
En la alcoba dorada, acicalada, delicadamente atendía de noche;
en la torre de jade, tras el banquete, ebria, se confundía con la primavera.
Hermanas y hermanos, todos fueron investidos con tierras;
lastimoso, el resplandor que nació en el umbral de la casa.
Así hicieron que el corazón de todos los padres bajo el cielo
no valorara ya el nacimiento de varones, sino el de hijas.
El alto palacio de Li se elevaba hasta las nubes verdes;
música inmortal, llevada por el viento, se oía por doquier.
Canciones pausadas, danzas lentas, detenían cuerdas y flautas;
todo el día, el soberano miraba, sin saciarse.
Desde Yuyang, redobles de tambor conmovieron la tierra;
irrumpieron, quebrantando la melodía del “Vestido de Plumas y Arcoíris”.
De los nueve recintos de la ciudad, humo y polvo se alzaron;
mil carrozas, diez mil jinetes, marcharon al suroeste.
El estandarte de plumas de martín pescador, vacilante, avanzaba y se detenía;
al oeste de la puerta capital, unas cien leguas.
Los seis ejércitos se negaron a partir; no hubo remedio;
la ceja de gusano de seda, sinuosa, murió ante los caballos.
Las flores de la diadema, abandonadas en tierra, nadie las recogió;
las plumas de martín pescador, el pájaro de oro, el rascador de jade.
El soberano se cubrió el rostro, no pudo salvarla;
al volver la vista, sangre y lágrimas se mezclaban y fluían.
Polvo amarillo se esparcía, el viento soplaba lúgubre;
pasarelas entre nubes, serpenteantes, ascendían al Paso de la Espada.
A los pies del monte Emei, escasos viajeros;
estandartes sin brillo, la luz del sol, tenue.
Las aguas de Shu, azules; las montañas de Shu, verdes;
los sentimientos del Señor Sagrado, mañana y tarde, noche y día.
En el palacio de viaje, ver la luna, su color hería el corazón;
de noche, la lluvia, oír las campanillas, el sonido quebrantaba las entrañas.
El cielo giró, la tierra se volvió, el carruaje del dragón regresó;
llegado a este lugar, vacilante, no podía irse.
Al pie de la pendiente Mawei, en el barro de la tierra,
no se veía el rostro de jade, sólo el lugar vacío de la muerte.
Monarca y ministros se miraron, hasta el borde de las ropas se mojaron;
mirando al este hacia la puerta capital, dejaron que los caballos los llevaran de vuelta.
Al regresar, estanques y jardines seguían siendo los mismos;
los lotos del Taiye, los sauces del Weiyang.
Los lotos, como su rostro; los sauces, como sus cejas;
ante esto, ¿cómo no derramar lágrimas?
En los días en que el viento primaveral abre flores de melocotonero y ciruelo;
en la época en que la lluvia otoñal hace caer las hojas del árbol wutong.
En los palacios del oeste y del sur, mucha hierba otoñal;
hojas caídas llenaban las escaleras, rojas, sin barrer.
Los discípulos del Jardín de los Perales, nuevas canas en la cabeza;
los eunucos de los aposentos picantes, las doncellas azules, envejecidas.
En el palacio del crepúsculo, vuelan las luciérnagas, el pensamiento, silencioso;
la lámpara solitaria, consumida hasta el final, no logra conciliar el sueño.
Lentos, lentos, los tambores y campanas; la larga noche recién comenzada;
intensa, intensa, la Vía Láctea; el cielo a punto de amanecer.
Las tejas de patos mandarines, frías, la escarcha espesa;
la colcha de jadeíta, helada, ¿con quién compartirla?
Largo, largo, el vivir y el morir separados, ha pasado un año;
el alma y la sombra nunca han venido a entrar en sus sueños.
Un maestro taoísta de Linqiong, huésped de Hongdu,
podía, con pura sinceridad, convocar a las almas y sombras.
Conmovido por las cavilaciones del soberano,
hizo que el mago buscara con diligencia.
Abriéndose paso en el aire, cabalgando el aliento, veloz como el relámpago,
ascendió al cielo, penetró en la tierra, buscó por doquier.
Arriba, agotó el firmamento azul; abajo, el amarillo de los manantiales;
en ambos lugares, vastos y desolados, no se la veía.
De pronto oyó que en el mar hay una montaña de inmortales,
la montaña está en la región de lo vacío y lo etéreo.
Pabellones y torres, exquisitos, de donde se alzan cinco nubes;
entre ellos, grácil y elegante, muchas hadas.
Entre ellas hay una cuyo nombre de cortesía es Taizhen;
piel de nieve, semblante de flor, vagamente es ella.
En el ala oeste de la verja dorada, llamó a la puerta de jade;
hizo que Xiaoyu informara a Shuangcheng.
Al oír que había un enviado del Hijo del Cielo de la casa Han,
entre las cortinas de las nueve flores, el alma en sueños se sobresaltó.
Tomó su ropa, apartó la almohada, se levantó, vaciló;
cortinas de perlas, biombos de plata, se abrieron uno tras otro.
Cabellera de nubes, medio ladeada, recién despierta del sueño;
corona de flores, desarreglada, bajó por la sala.
El viento soplaba sus mangas inmortales, ondeando, alzándose,
aún como en la danza del “Vestido de Plumas y Arcoíris”.
Su rostro de jade, solitario, lágrimas en desorden;
como una rama de peral en primavera, cargada de lluvia.
Con amor contenido, mirada fija, dio las gracias al soberano:
“Desde que nos separamos, voz y semblante, ambos se desvanecieron.
En el Pabellón Zhaoyang, el amor y el favor se extinguieron;
en el palacio de Penglai, los días y las lunas son largos.
Al volver la cabeza, miro hacia abajo, al lugar del mundo de los hombres;
no veo Chang’an, sólo veo bruma y polvo”.
Sólo puedo ofrecer objetos antiguos para expresar el profundo sentimiento;
el estuche enjoyado y la horquilla dorada, los enviaré.
De la horquilla, dejo una rama; del estuche, una hoja;
la horquilla, de oro hendido; el estuche, de joyas divididas.
Mientras el corazón sea tan firme como el oro y las joyas,
en el cielo y entre los hombres, nos volveremos a ver.
Al despedirnos, con esmero, de nuevo envío palabras;
en las palabras hay un juramento que ambos corazones conocen:
“El séptimo día del séptimo mes, en el Pabellón de la Vida Eterna,
a medianoche, cuando no hay nadie, en el momento de las confidencias:
‘En el cielo, deseo ser pájaros de alas unidas;
en la tierra, ramas de árboles entrelazadas’.”
El cielo es largo, la tierra duradera, a veces tienen fin;
este dolor, continuo, continuo, no tiene período de cesación.
Texto original
「长恨歌」
白居易
汉皇重色思倾国，御宇多年求不得。
杨家有女初长成，养在深闺人未识。
天生丽质难自弃，一朝选在君王侧。
回眸一笑百媚生，六宫粉黛无颜色。
春寒赐浴华清池，温泉水滑洗凝脂。
侍儿扶起娇无力，始是新承恩泽时。
云鬓花颜金步摇，芙蓉帐暖度春宵。
春宵苦短日高起，从此君王不早朝。
承欢侍宴无闲暇，春从春游夜专夜。
后宫佳丽三千人，三千宠爱在一身。
金屋妆成娇侍夜，玉楼宴罢醉和春。
姊妹弟兄皆列土，可怜光彩生门户。
遂令天下父母心，不重生男重生女。
骊宫高处入青云，仙乐风飘处处闻。
缓歌谩舞凝丝竹，尽日君王看不足。
渔阳鼙鼓动地来，惊破霓裳羽衣曲。
九重城阙烟尘生，千乘万骑西南行。
翠华摇摇行复止，西出都门百余里。
六军不发无奈何，宛转蛾眉马前死。
花钿委地无人收，翠翘金雀玉搔头。
君王掩面救不得，回看血泪相和流。
黄埃散漫风萧索，云栈萦纡登剑阁。
峨嵋山下少人行，旌旗无光日色薄。
蜀江水碧蜀山青，圣主朝朝暮暮情。
行宫见月伤心色，夜雨闻铃肠断声。
天旋地转回龙驭，到此踌躇不能去。
马嵬坡下泥土中，不见玉颜空死处。
君臣相顾尽沾衣，东望都门信马归。
归来池苑皆依旧，太液芙蓉未央柳。
芙蓉如面柳如眉，对此如何不泪垂。
春风桃李花开日，秋雨梧桐叶落时。
西宫南内多秋草，落叶满阶红不扫。
梨园弟子白发新，椒房阿监青娥老。
夕殿萤飞思悄然，孤灯挑尽未成眠。
迟迟钟鼓初长夜，耿耿星河欲曙天。
鸳鸯瓦冷霜华重，翡翠衾寒谁与共。
悠悠生死别经年，魂魄不曾来入梦。
临邛道士鸿都客，能以精诚致魂魄。
为感君王辗转思，遂教方士殷勤觅。
排空驭气奔如电，升天入地求之遍。
上穷碧落下黄泉，两处茫茫皆不见。
忽闻海上有仙山，山在虚无缥渺间。
楼阁玲珑五云起，其中绰约多仙子。
中有一人字太真，雪肤花貌参差是。
金阙西厢叩玉扃，转教小玉报双成。
闻道汉家天子使，九华帐里梦魂惊。
揽衣推枕起徘徊，珠箔银屏迤逦开。
云鬓半偏新睡觉，花冠不整下堂来。
风吹仙袂飘飘举，犹似霓裳羽衣舞。
玉容寂寞泪阑干，梨花一枝春带雨。
含情凝睇谢君王，一别音容两渺茫。
昭阳殿里恩爱绝，蓬莱宫中日月长。
回头下望人寰处，不见长安见尘雾。
惟将旧物表深情，钿合金钗寄将去。
钗留一股合一扇，钗擘黄金合分钿。
但教心似金钿坚，天上人间会相见。
临别殷勤重寄词，词中有誓两心知。
七月七日长生殿，夜半无人私语时。
在天愿作比翼鸟，在地愿为连理枝。
天长地久有时尽，此恨绵绵无绝期。
Antigua práctica
Este poema fue compuesto en el primer año de la era Yuanhe (806 d.C.) del emperador Xianzong de Tang, cuando Bai Juyi se desempeñaba como magistrado del condado de Zhouzhi (actual Zhouzhi, Shaanxi). Ese invierno, Bai Juyi, junto con sus amigos Chen Hong y Wang Zhifu, visitó el Templo Xianyou. Conversando sobre la historia del emperador Xuanzong de Tang y Yang Guifei, compartieron sus suspiros. Por sugerencia de Wang Zhifu, Bai Juyi compuso este extenso poema narrativo, mientras que Chen Hong escribió la "Biografía de la Canción del Dolor Eterno" en prosa para acompañarlo. Aunque el poema tiene como trasfondo la Rebelión de An Lushan, no se limita a la sátira política, sino que se centra en la propia tragedia amorosa de Li (el emperador) y Yang, fusionando hechos históricos, leyendas e imaginación artística para construir una épica amorosa atemporal. En ese momento, Bai Juyi tenía 35 años, justo en la cúspide de su creatividad. "Canción del Dolor Eterno" marcó que su arte poético alcanzó una nueva altura y también inició el uso de la forma extendida de "gēxíng" para relatar historias de amor imperial.
Primera estrofa:
汉皇重色思倾国，御宇多年求不得。杨家有女初长成，养在深闺人未识。天生丽质难自弃，一朝选在君王侧。回眸一笑百媚生，六宫粉黛无颜色。春寒赐浴华清池，温泉水滑洗凝脂。侍儿扶起娇无力，始是新承恩泽时。云鬓花颜金步摇，芙蓉帐暖度春宵。春宵苦短日高起，从此君王不早朝。承欢侍宴无闲暇，春从春游夜专夜。后宫佳丽三千人，三千宠爱在一身。金屋妆成娇侍夜，玉楼宴罢醉和春。姊妹弟兄皆列土，可怜光彩生门户。遂令天下父母心，不重生男重生女。
Hàn huáng zhòng sè sī qīng guó, yù yǔ duō nián qiú bù dé. Yáng jiā yǒu nǚ chū zhǎng chéng, yǎng zài shēn guī rén wèi shí. Tiān shēng lì zhì nán zì qì, yī zhāo xuǎn zài jūn wáng cè. Huí móu yī xiào bǎi mèi shēng, liù gōng fěn dài wú yán sè. Chūn hán cì yù Huáqīng chí, wēnquán shuǐ huá xǐ níng zhī. Shì ér fú qǐ jiāo wú lì, shǐ shì xīn chéng ēn zé shí. Yún bìn huā yán jīn bù yáo, fú róng zhàng nuǎn dù chūn xiāo. Chūn xiāo kǔ duǎn rì gāo qǐ, cóng cǐ jūn wáng bù zǎo cháo. Chéng huān shì yàn wú xián xiá, chūn cóng chūn yóu yè zhuān yè. Hòu gōng jiā lì sān qiān rén, sān qiān chǒng ài zài yī shēn. Jīn wū zhuāng chéng jiāo shì yè, yù lóu yàn bà zuì hé chūn. Zǐ mèi dì xiōng jiē liè tǔ, kě lián guāng cǎi shēng mén hù. Suì lìng tiān xià fù mǔ xīn, bù zhòng shēng nán zhòng shēng nǚ.
El emperador de Han anhelaba una belleza que trastornara reinos, tras muchos años de reinado, al fin encontró a la hija de la familia Yang. De exquisita belleza natural difícil de ocultar, un día fue escogida para acompañar al soberano. Una mirada de reojo, una sonrisa, nacen cien encantos; las bellezas de las seis residencias palaciegas pierden su color. En el frío primaveral, le concede bañarse en la Piscina Huaqing; el agua termal, suave, lava su piel como crema solidificada. Las sirvientas la ayudan a levantarse, débil y delicada, justo cuando comienza a recibir su favor. Cabellera de nube, rostro florido, con pasadores dorados que se balancean, bajo el dosel de loto tibio pasan la noche de amor. Amarga la brevedad de la noche de amor, el sol alto al levantarse; desde entonces, el soberano no asiste a la audiencia matutina. Complacerlo, atender los banquetes, sin un momento libre; en primavera, acompañarlo en paseos; de noche, la noche entera para ella. Tres mil bellezas hay en el gineceo, tres mil favores se concentran en una sola. En la alcoba dorada, maquillada, tiernamente atiende las largas noches; en la torre de jade, después del banquete, ebria, se funde con la primavera. Hermanas y hermanos, todos recibieron feudos; digna de lástima, el esplendor que nace en la puerta de la familia. Entonces, el corazón de todos los padres del mundo dejó de valorar más el nacimiento de varones, y prefirió el de hijas.
Este pasaje despliega el espléndido comienzo del amor entre Li y Yang con un estilo épico. "Anhelaba una belleza que trastornara reinos" (重色思倾国) establece el tono de todo el poema, insinuando el potencial conflicto entre la política y la emoción. El giro desde "criada en recintos profundos, desconocida para los demás" (养在深闺人未识) hasta "un día fue escogida para acompañar al soberano" (一朝选在君王侧) muestra la imprevisibilidad del destino y la oportunidad. Con pinceladas intensas, el poeta describe la belleza sin igual de Yang Guifei: "Una mirada de reojo, una sonrisa, nacen cien encantos" (回眸一笑百媚生) captura su expresión; "el agua termal, suave, lava su piel como crema solidificada" (温泉水滑洗凝脂) pinta su piel; "Cabellera de nube, rostro florido, con pasadores dorados que se balancean" (云鬓花颜金步摇) detalla su atuendo, superponiendo capas para crear una de las figuras femeninas más fascinantes de la historia literaria china. Mientras que versos como "Amarga la brevedad de la noche de amor, el sol alto al levantarse" (春宵苦短日高起) y "desde entonces, el soberano no asiste a la audiencia matutina" (从此君王不早朝) contienen, dentro de su encanto, una sátira velada, sembrando las semillas de la tragedia. La descripción del fenómeno social al final del pasaje, "dejó de valorar más el nacimiento de varones, y prefirió el de hijas" (不重生男重生女), resalta, desde un ángulo indirecto, el máximo esplendor y favor del clan Yang.
Segunda estrofa:
骊宫高处入青云，仙乐风飘处处闻。缓歌谩舞凝丝竹，尽日君王看不足。渔阳鼙鼓动地来，惊破霓裳羽衣曲。九重城阙烟尘生，千乘万骑西南行。翠华摇摇行复止，西出都门百余里。六军不发无奈何，宛转蛾眉马前死。花钿委地无人收，翠翘金雀玉搔头。君王掩面救不得，回看血泪相和流。黄埃散漫风萧索，云栈萦纡登剑阁。峨嵋山下少人行，旌旗无光日色薄。蜀江水碧蜀山青，圣主朝朝暮暮情。行宫见月伤心色，夜雨闻铃肠断声。天旋地转回龙驭，到此踌躇不能去。马嵬坡下泥土中，不见玉颜空死处。
Lí gōng gāo chù rù qīng yún, xiān yuè fēng piāo chù chù wén. Huǎn gē màn wǔ níng sī zhú, jìn rì jūn wáng kàn bù zú. Yú yáng pí gǔ dòng dì lái, jīng pò Nícháng yǔyī qǔ. Jiǔ chóng chéng què yān chén shēng, qiān shèng wàn jì xī nán xíng. Cuì huá yáo yáo xíng fù zhǐ, xī chū dū mén bǎi yú lǐ. Liù jūn bù fā wú nài hé, wǎn zhuǎn é méi mǎ qián sǐ. Huā diàn wěi dì wú rén shōu, cuì qiào jīn què yù sāo tóu. Jūn wáng yǎn miàn jiù bù dé, huí kàn xuè lèi xiāng hè liú. Huáng āi sǎn màn fēng xiāo suǒ, yún zhàn yíng yū dēng Jiàn gé. Éméi shān xià shǎo rén xíng, jīng qí wú guāng rì sè báo. Shǔ jiāng shuǐ bì Shǔ shān qīng, shèng zhǔ zhāo zhāo mù mù qíng. Xíng gōng jiàn yuè shāng xīn sè, yè yǔ wén líng cháng duàn shēng. Tiān xuán dì zhuàn huí lóng yù, dào cǐ chóu chú bù néng qù. Mǎwéi pō xià ní tǔ zhōng, bú jiàn yù yán kōng sǐ chù.
El palacio de Li, elevado, penetra en las nubes verdes; música celestial flota en el viento, se oye por doquier. Cantos lentos, danzas pausadas, congelan cuerdas y flautas; todo el día, el soberano no se cansa de mirar. Los tambores de guerra de Yuyang retumban sacudiendo la tierra, sobresaltando y quebrando la melodía del "Vestido de Plumas y de Ramos de Ni". En las nueve murallas de la ciudad, humo y polvo se alzan; miles de carros, decenas de miles de jinetes, hacia el suroeste parten. Los estandartes de plumas de martín pescador ondean vacilantes, avanzan y se detienen; al oeste, a cien *li* fuera de la puerta capital. Los seis ejércitos no avanzan, no hay nada que hacer; las cejas de gusano de seda, sinuosas, mueren ante los caballos. Los adornos florales caen al suelo, nadie los recoge; plumas de martín pescador, pinzones dorados, rascadores de jade. El soberano se cubre el rostro, no puede salvarla; vuelve la mirada, sangre y lágrimas se mezclan y fluyen. Polvo amarillo se dispersa, el viento, melancólico; pasarelas entre nubes, serpenteantes, ascienden a la Torre de la Espada. Al pie del monte Emei, pocos caminan; estandartes y banderas sin brillo, la luz del sol, tenue. Las aguas de Shu, azules; las montañas de Shu, verdes; el sagrado señor, mañana y tarde, su sentimiento. En el palacio de viaje, ve la luna, de color afligido; lluvia nocturna, oye campanillas, sonido que rompe entrañas. El cielo gira, la tierra se revuelve, el carruaje del dragón regresa; al llegar aquí, vacila, no puede partir. Al pie de la pendiente de Mawei, en el barro de la tierra, no se ve el rostro de jade, sólo el lugar vacío de la muerte.
Este pasaje es el giro abrupto de la trama y el clímax emocional del poema. Con siete caracteres, "Los tambores de guerra de Yuyang retumban sacudiendo la tierra" (渔阳鼙鼓动地来), el poeta rompe como un trueno el sueño lujoso del pasaje anterior, arrojando abruptamente el amor personal al torrente de la historia. La yuxtaposición de imágenes en "sobresaltando y quebrando la melodía del 'Vestido de Plumas y de Ramos de Ni'" (惊破霓裳羽衣曲) posee una tensión extrema: aquí chocan la belleza del arte y la crueldad de la guerra. La descripción de la revuelta de Mawei es particularmente impactante: "Los seis ejércitos no avanzan, no hay nada que hacer" (六军不发无奈何) muestra la despiadada realidad política; "las cejas de gusano de seda, sinuosas, mueren ante los caballos" (宛转蛾眉马前死) muestra la fragilidad de la vida individual; "Los adornos florales caen al suelo, nadie los recoge" (花钿委地无人收) simboliza, con la dispersión de exquisitos adornos, el colapso total del esplendor. Los dos versos, "El soberano se cubre el rostro, no puede salvarla; / vuelve la mirada, sangre y lágrimas se mezclan y fluyen" (君王掩面救不得，回看血泪相和流), retratan vívidamente la impotencia y el dolor del emperador. La descripción del paisaje en el camino a Shu — "Polvo amarillo" (黄埃), "el viento, melancólico" (风萧索), "estandartes y banderas sin brillo" (旌旗无光)— está impregnada de una densa tristeza, y el paisaje luminoso de "Las aguas de Shu, azules; las montañas de Shu, verdes" (蜀江水碧蜀山青) contrasta aún más con el "sentimiento" (情) mañana y tarde de Xuanzong. Finalmente, al regresar a Mawei, el carácter "vacío" (空) en "no se ve el rostro de jade, sólo el lugar vacío de la muerte" (不见玉颜空死处) expresa la pérdida eterna de que las cosas permanecen pero las personas han cambiado.
Tercera estrofa:
归来池苑皆依旧，太液芙蓉未央柳。芙蓉如面柳如眉，对此如何不泪垂。春风桃李花开日，秋雨梧桐叶落时。西宫南内多秋草，落叶满阶红不扫。梨园弟子白发新，椒房阿监青娥老。夕殿萤飞思悄然，孤灯挑尽未成眠。迟迟钟鼓初长夜，耿耿星河欲曙天。鸳鸯瓦冷霜华重，翡翠衾寒谁与共。悠悠生死别经年，魂魄不曾来入梦。
Guī lái chí yuàn jiē yī jiù, Tài yè fú róng Wèiyāng liǔ. Fú róng rú miàn liǔ rú méi, duì cǐ rú hé bù lèi chuí. Chūn fēng táo lǐ huā kāi rì, qiū yǔ wú tóng yè luò shí. Xī gōng nán nèi duō qiū cǎo, luò yè mǎn jiē hóng bù sǎo. Lí yuán dì zǐ bái fà xīn, jiāo fáng ā jiān qīng é lǎo. Xī diàn yíng fēi sī qiǎo rán, gū dēng tiāo jìn wèi chéng mián. Chí chí zhōng gǔ chū cháng yè, gěng gěng xīng hé yù shǔ tiān. Yuān yāng wǎ lěng shuāng huá zhòng, fěi cuì qīn hán shuí yǔ gòng. Yōu yōu shēng sǐ bié jīng nián, hún pò bù céng lái rù mèng.
Al regresar, estanques y jardines, todo como antes; los lotos del Taiye, los sauces del Weiyang. Los lotos, como su rostro; los sauces, como sus cejas; ante ellos, ¿cómo no derramar lágrimas? Vientos primaverales, días en que melocotoneros y ciruelos florecen; lluvias otoñales, tiempo en que las hojas de *wutong* caen. En el Palacio Occidental y el Interior Sur, mucha hierba otoñal; hojas caídas cubren los escalones, rojas, sin barrer. Los discípulos del Jardín de los Perales, canas nuevas; las damas de cámara de la Habitación de la Pimienta, beldades envejecidas. En el palacio vespertino, vuelan luciérnagas, el pensamiento, silencioso; la lámpara solitaria, consumida al atizar, aún no logra dormir. Lentos los tambores y campanas, la larga noche recién comienza; brillante la Vía Láctea, el cielo quiere amanecer. Las tejas de mandarín y su hembra, frías, la escarcha espesa; la colcha de jadeíta, helada, ¿con quién compartirla? Larga, larga la separación entre vida y muerte, pasados años; su alma y espíritu nunca han venido a entrar en sueños.
Este pasaje profundiza en la descripción de la solitaria vida tardía de Xuanzong tras su regreso a la capital, es la materialización del "dolor eterno". El poeta emplea la técnica de "escribir el dolor con escenas de alegría": los palacios y jardines siguen igual, los lotos del Taiye y los sauces del Weiyang persisten, pero la asociación "Los lotos, como su rostro; los sauces, como sus cejas" (芙蓉如面柳如眉) transforma toda la belleza en aflicción. El ciclo de las estaciones en "Vientos primaverales, días en que melocotoneros y ciruelos florecen; / lluvias otoñales, tiempo en que las hojas de wutong caen" (春风桃李花开日，秋雨梧桐叶落时) sugiere la interminable naturaleza del dolor. La desolación del palacio (hierba otoñal, hojas caídas) y el envejecimiento de los antiguos conocidos (canas nuevas de los músicos, beldades envejecidas) construyen conjuntamente un sombrío cuadro del paso del tiempo y la transformación de todas las cosas. La sutil descripción del insomnio durante la larga noche — "la lámpara solitaria, consumida al atizar" (孤灯挑尽), "Lentos los tambores y campanas" (迟迟钟鼓), "brillante la Vía Láctea" (耿耿星河)— materializa la añoranza en una experiencia fisiológica tangible. El verso "su alma y espíritu nunca han venido a entrar en sueños" (魂魄不曾来入梦) aún guarda, dentro de la desesperación, un atisbo de esperanza, preparando el terreno para la búsqueda en el reino inmortales del siguiente pasaje.
Cuarta estrofa:
临邛道士鸿都客，能以精诚致魂魄。为感君王辗转思，遂教方士殷勤觅。排空驭气奔如电，升天入地求之遍。上穷碧落下黄泉，两处茫茫皆不见。忽闻海上有仙山，山在虚无缥渺间。楼阁玲珑五云起，其中绰约多仙子。中有一人字太真，雪肤花貌参差是。金阙西厢叩玉扃，转教小玉报双成。闻道汉家天子使，九华帐里梦魂惊。揽衣推枕起徘徊，珠箔银屏迤逦开。云鬓半偏新睡觉，花冠不整下堂来。风吹仙袂飘飘举，犹似霓裳羽衣舞。玉容寂寞泪阑干，梨花一枝春带雨。含情凝睇谢君王，一别音容两渺茫。昭阳殿里恩爱绝，蓬莱宫中日月长。回头下望人寰处，不见长安见尘雾。惟将旧物表深情，钿合金钗寄将去。钗留一股合一扇，钗擘黄金合分钿。但教心似金钿坚，天上人间会相见。临别殷勤重寄词，词中有誓两心知。七月七日长生殿，夜半无人私语时。在天愿作比翼鸟，在地愿为连理枝。天长地久有时尽，此恨绵绵无绝期。
Lín qióng dào shì Hóngdū kè, néng yǐ jīng chéng zhì hún pò. Wèi gǎn jūn wáng zhǎn zhuǎn sī, suì jiào fāng shì yīn qín mì. Pái kōng yù qì bēn rú diàn, shēng tiān rù dì qiú zhī biàn. Shàng qióng bì luò xià huáng quán, liǎng chù máng máng jiē bú jiàn. Hū wén hǎi shàng yǒu xiān shān, shān zài xū wú piāo miǎo jiān. Lóu gé líng lóng wǔ yún qǐ, qí zhōng chuò yuē duō xiān zǐ. Zhōng yǒu yī rén zì Tài zhēn, xuě fū huā mào cēn cī shì. Jīn què xī xiāng kòu yù jiōng, zhuǎn jiào Xiǎo yù bào Shuāng chéng. Wén dào Hàn jiā tiān zǐ shǐ, jiǔ huá zhàng lǐ mèng hún jīng. Lǎn yī tuī zhěn qǐ pái huái, zhū bó yín píng yǐ lǐ kāi. Yún bìn bàn piān xīn shuì jiào, huā guān bù zhěng xià táng lái. Fēng chuī xiān mèi piāo piāo jǔ, yóu sì Nícháng yǔyī wǔ. Yù róng jì mò lèi lán gān, lí huā yī zhī chūn dài yǔ. Hán qíng níng dì xiè jūn wáng, yī bié yīn róng liǎng miǎo máng. Zhāoyáng diàn lǐ ēn ài jué, Pénglái gōng zhōng rì yuè cháng. Huí tóu xià wàng rén huán chù, bú jiàn Cháng'ān jiàn chén wù. Wéi jiāng jiù wù biǎo shēn qíng, diàn hé jīn chāi jì jiāng qù. Chāi liú yī gǔ hé yī shàn, chāi bāi huáng jīn hé fēn diàn. Dàn jiào xīn sì jīn diàn jiān, tiān shàng rén jiān huì xiāng jiàn. Lín bié yīn qín zhòng jì cí, cí zhōng yǒu shì liǎng xīn zhī. Qī yuè qī rì Chángshēng diàn, yè bàn wú rén sī yǔ shí. Zài tiān yuàn zuò bǐyì niǎo, zài dì yuàn wéi liánlǐ zhī. Tiān cháng dì jiǔ yǒu shí jìn, cǐ hèn mián mián wú jué qī.
*Un sacerdote de Linqiong, huésped de Hongdu, puede con pureza y sinceridad convocar almas. Conmovido por el constante pensamiento del señor, hace que el maestro de métodos lo busque con diligencia. Abriéndose paso por el aire, cabalgando el aliento, corre como un relámpago; asciende al cielo, desciende a la tierra, busca por doquier. Arriba, agota el azul del cielo; abajo, el amarillo de los manantiales; ambos lugares, vastos y brumosos, no la ve. De repente oye que en el mar hay una montaña de inmortales, la montaña está entre lo vacío y lo etéreo. Pabellones exquisitos, entre nubes de cinco colores, entre ellos, graciosas, muchas inmortales. Entre ellas hay una llamada Taizhen, piel de nieve, rostro de flor, vagamente es ella. En el palacio de oro, ala oeste, golpea la puerta de jade; hace que Xiaoyu informe a Shuangcheng. Al oír que es un enviado del Hijo del Cielo de Han, dentro del dosel de las nueve flores, el alma en sueños se sobresalta. Toma su ropa, empuja la almohada, se levanta, vacila; cortinas de perlas, biombo de plata, se abren sucesivamente. Cabellera de nube, medio ladeada, recién despierta del sueño; corona de flores, desarreglada, baja de la sala. El viento sopla, sus mangas inmortales ondean, se alzan, aún se asemejan a la danza del "Vestido de Plumas y de Ramos de Ni". Rostro de jade, solitario, lágrimas que corren; como una rama de peral en primavera bañada en lluvia. Con amor contenido, fija la mirada, agradece al soberano; desde la separación, voz y rostro, ambos, lejanos y borrosos. En el Pabellón Zhaoyang, el amor y la gracia se acabaron; en el palacio de Penglai, los días y las lunas son largos. Vuelve la cabeza, mira hacia abajo, al lugar del mundo mortal; no ve Chang'an, ve bruma y polvo. Sólo lleva objetos antiguos para mostrar su profundo sentir; la cajita de flores y el pasador dorado, envía que se los lleven. El pasador queda una de sus ramas, la caja, una de sus hojas; el pasador, de oro partido; la caja, de flor dividida. Sólo desea que el corazón sea firme como el oro y la flor, en el cielo y entre los humanos se encontrarán. Al despedirse, con diligencia, de nuevo envía palabras; en las palabras hay un juramento que dos corazones conocen: el séptimo día del séptimo mes, en el Pabellón de la Larga Vida, a la medianoche, hora sin nadie, de conversación íntima: "En el cielo, deseo ser pájaros de alas unidas; en la tierra, ramas de árboles entrelazadas. Largo el cielo, duradero el suelo, tienen un fin; este dolor, continuo, no tiene fin."
Este pasaje se adentra en la imaginación fantástica y espléndida, es la sublimación emocional y la reflexión filosófica de todo el poema. La búsqueda del sacerdote, "Arriba, agota el azul del cielo; abajo, el amarillo de los manantiales" (上穷碧落下黄泉), simboliza la máxima intensidad y perseverancia del anhelo. El giro "De repente oye que en el mar hay una montaña de inmortales" (忽闻海上有仙山) extiende la tragedia real al ámbito trascendente. La descripción del reino inmortal y de la inmortal Taizhen (Yang Guifei) es extremadamente hermosa y etérea; "El viento sopla, sus mangas inmortales ondean, se alzan, aún se asemejan a la danza del 'Vestido de Plumas y de Ramos de Ni'" (风吹仙袂飘飘举，犹似霓裳羽衣舞) vincula hábilmente la vida pasada y la presente; "como una rama de peral en primavera bañada en lluvia" (梨花一枝春带雨) se convierte en un famoso verso eterno que describe las lágrimas. La entrega de la cajita de flores y el pasador dorado como recuerdo es un testimonio del amor que trasciende la vida y la muerte. Y la recreación del juramento en "el séptimo día del séptimo mes, en el Pabellón de la Larga Vida" (七月七日长生殿) solidifica un momento de confidencia íntima en un recuerdo eterno. El final, "Largo el cielo, duradero el suelo, tienen un fin; este dolor, continuo, no tiene fin" (天长地久有时尽，此恨绵绵无绝期), utiliza la finitud del tiempo y el espacio cósmico para contrastar la infinitud de la emoción humana, elevando la alegría y el dolor individuales a una cuestión filosófica eterna, completando el vuelo final de la "narración histórica" al "mito del amor".
Recursos Estilísticos
- Sinfonía perfecta de narrativa y lírica: El poema utiliza una estructura narrativa completa como esqueleto, infundida de una intensa lírica. El avance de la trama y la expresión emocional se funden, poseyendo tanto la grandiosidad de la épica como la profundidad de la poesía lírica.
- Doble variación de realismo y romanticismo: Los primeros dos tercios se basan en hechos históricos, con un estilo realista; el último tercio da rienda suelta a la imaginación, introduciendo el reino taoísta de los inmortales. Lo real y lo imaginario se generan mutuamente, expandiendo la dimensión estética y la profundidad filosófica de la poesía.
- Combinación de detalles exquisitos y visión grandiosa: Es hábil para capturar primeros planos instantáneos como "Una mirada de reojo, una sonrisa, nacen cien encantos" (回眸一笑百媚生) o "como una rama de peral en primavera bañada en lluvia" (梨花一枝春带雨), y también para desplegar vastas escenas como "miles de carros, decenas de miles de jinetes" (千乘万骑) o "Arriba, agota el azul del cielo; abajo, el amarillo de los manantiales" (上穷碧落下黄泉), controlando con destreza lo micro y lo macro.
- Musicalidad múltiple del lenguaje: Los versos, de longitud variada, fluyen con ritmo libre; las metáforas, complejas y exquisitas (como "perlas grandes y pequeñas caen en bandeja de jade" 大珠小珠落玉盘, del Pipa Xing), crean una belleza múltiple visual, auditiva y emocional.
- Construcción cuidadosa de un sistema de imágenes: Imágenes centrales como el "Vestido de Plumas y de Ramos de Ni" (霓裳羽衣), la cajita de flores y el pasador dorado (钿合金钗), y los pájaros de alas unidas/ramas entrelazadas (比翼鸟/连理枝) recorren todo el poema, convirtiéndose en símbolos clave que llevan la emoción y el significado.
Reflexiones
Esta obra trasciende la narrativa común del amor imperial; revela la paradoja eterna de que la belleza extrema a menudo colinda con la destrucción extrema. El amor de Li y Yang, en su cúspide, trastocó el orden habitual ("no asiste a la audiencia matutina" 不早朝, "prefirió el de hijas" 重生女) y finalmente encontró un final trágico en la tormenta política. Esto nos muestra que cualquier emoción pura desarraigada de la realidad, por deslumbrante que sea, puede derrumbarse al no poder soportar el peso de la historia.
Sin embargo, la grandeza de la poesía reside aún más en su sublimación estética de la tragedia. Bai Juyi no se detuvo en la sátira política; a través de la imaginación mítica, permitió que el amor obtuviera una vida eterna simbólica después de su destrucción. Esto refleja la sabiduría única de la cultura china de "transformar el dolor en belleza" — convertir la imperfección de la realidad en la eternidad del arte. El "dolor" (恨) en "este dolor, continuo, no tiene fin" (此恨绵绵无绝期) trasciende hace tiempo el arrepentimiento, elevándose a una profunda aceptación y contemplación estética de la propia imperfección de la vida.
Finalmente, este poema se convierte en un espejo multidimensional: refleja el conflicto entre el poder y la emoción, refleja la pequeñez del individuo en el torrente histórico, y refleja aún más cómo el ser humano, a través de la creación artística, transforma el dolor efímero en belleza eterna. Nos dice que el verdadero "dolor eterno" no es sumergirse en la pérdida, sino, después de reconocer que todo finalmente pasará, elegir aún contemplar la imperfección con una mirada poética y, en esa contemplación, alcanzar la trascendencia espiritual.
Sobre el poeta
Bai Ju-yi (白居易), 772 - 846 d.C., era natural de Taiyuan, Shanxi, y más tarde emigró a Weinan, Shaanxi. Bai Juyi fue el poeta más prolífico de la dinastía Tang, con poemas en las categorías de oráculos satíricos, ociosidad, sentimentalismo y ritmos misceláneos, y el poeta más influyente después de Li Bai y Du Fu.
